La enana es un amor de niña, pero tienen un defecto, le cuesta levantarse de la cama un mundo. Ya lo hemos intentado todo. Desde acostarla antes hasta utilizar mil y una triquiñuelas para que abra los ojos, pero no hay manera.

Es dormilona, que le vamos a hacer, desisto. Cada día voy a su cuarto, la intento despertar suavemente, con mimos, luego llamándola más fuerte; lo he intentado con agua, sentándola en el baño para que haga pis, trasladándola a nuestra cama, y no hay manera.

Además, como me imagino que sucede en cualquier otro hogar, el tiempo suele ir ajustado a esas horas del día. Nosotros tenemos que funcionar como un reloj para luego no tener problemas en los traslados al colegio o a los respectivos trabajos. Ya sabeis, vivimos en Madrid, y moverse en esta ciudad es una pesadilla.

Pues Pichín no ayuda nada. Empezamos suavemente la mañana, pero no falla, acabamos todos los días en la puerta de casa y camino del garaje con el “vamos, vamos, que llegamos tarde” en la boca o con el ese socorrido “hija, que te enrollas mucho”. Además, esto hace que más de un día hayamos acabado sentados en el coche de mal rollo.

Evidentemente no es la mejor manera de comenzar el día, así que ahora estamos intentando suavizar el proceso de levantar a la niña ofreciéndola un estímulo a cambio. Y como se trata de Pichín, nuestra Pichín, la más presumida de todo el parque,  no podía ser otro que ofrecerle que su madre le de un poco de colorete en la cara o un brillo de labios (como os imagináis no nos hace ninguna gracia que le guste el tema maquillajes, pero mi mujer es una experta en hacer que la maquilla y ella se va tan feliz).

Es dormilona y eso no lo vamos a cambiar, pero por lo menos este paripé nos lo hará más llevadero. Y vosotros ¿tenéis problemas por las mañanas o vuestros hijos se levantan de un salto de la cama y sin rechistar?

El regalo del día de Navidad para Pichín no ha sido el set de maquillaje, ni los Cuentos de Caillou, ni un perrito al que no le falta detalle para parecer real. Tampoco creo que vaya a ser el patinete que la espera encerrado en un armario de casa a que lleguen Los Reyes Magos y que yo me empeñé en comprar.

El regalo de las Navidades -puede que estemos ante el regalo del Siglo- son una bailarinas plateadas con lazo y lentejuelas que un día mi mujer vio en H&M y que no dudó ni un segundo en comprar. Las mismas bailarinas que yo casi olvido en un cajón por la prisas de última hora antes de que llegara el Christkind a casa, el Niño Jesús que según la tradición germana trae los regalos el día de Nochebuena.

Cuando la pequeñaja abrió la caja se le iluminó la carita y dejó de hacerle caso a lo que tenía alrededor. Se las puso de inmediato y, aunque quedaban un par de paquetes por abrir, continuaba mirándolas de de soslayo a medida que terminaba de desenvolver los otros regalos.

Desde entonces por su cabeza no pasa la posibilidad de quitarse las bailarinas ni para ir a pisar charcos al parque.  En realidad, y aunque me duela, tengo que reconocer que no supe valorarlas en su justa medidad como regalo para Pichín.

Cosas de la vida. En determinadas materias no cabe duda de que una Madre es una Madre y que aunque Padre no hay más que uno, no siempre tiene la razón.

Feliz Año a tod@s!

Pues bien, tras el fogueo en el agua con manguitos del verano, la playa con los primos, queríamos volver a intentarlo porque estaba claro que a ella el agua le encantaba y miedo no tenía ninguno. La idea era ir con ella otra vez al mismo sitio, un día del fin de semana para que se sintiera arropa por los suyos ( su madre y yo),  pero aún así llevaba dos meses resistiéndose.

Cuál ha sido mi sorpresa cuando me entero de que los jueves el colegio organiza una actividad de natación, y que Pichín se queda llorando como una magdalena porque quiere ir con sus compañeros a la piscina. Ni cortos ni perezosos, pero con mucho miedo por si la cosa volvía a salir mal, la hemos apuntado y la verdad es que la experiencia va muy bien de momento.

Parece que el hecho de sentirse arropada por sus compañeros la ha dado fuerzas para afrontar la natación, que, todo sea dicho, no es que sea picar en una mina. No obstante mi mujer y yo todavía nos quedamos un poco sobrecogidos los jueves porque la niña vaya ’sola’ a la piscina. Lo de sola lo entrecomillo porque realmente la llevan en autobús para el desplazamiento de 300 metros que hay entre la piscina y el colegio, la acompañan cuatro profesoras, 11 niños y cuatro monitores de natación que la enseñan  y vigilan durante la hora de clase. En fin, neuras de padres.

Ya he comentado en alguna ocasión el tema del colegio. Solicitamos el colegio público que nos pilla a menos de 200 metros de casa, no entramos, nos pusieron en lista de espera y al final escolarizaron a la niña en uno que todavía no existe (no están ni los cimientos), para lo que Pichín tenía que pasarse el año de manera provisional en el colegio que habíamos solicitado en unas aulas provisionales… Un follón. Por eso mi mujer y yo decidimos que lo mejor era dejarla  en la escuela infantil privada a la que iba y que tienen clases hasta los seis años.

Hablar de la nefasta gestión que ha hecho la Comunidad Autónoma de Madrid con la escolarización en el barrio del Planetario de Madrid llevaría mucho tiempo, pero valga resumirlo con un simple calificativo: penoso. Pero lo peor no es eso, es que cuando hablas con tus amigos o comocidos con hijos en edad escolar, vivan en el barrio donde vivan… ¡les pasa o ha pasado lo mismo!  ¿Cómo puede haber tan pocas plazas de colegio para los niños de 3 años sobre todo en zonas nuevas?

Pues bien a todos estos líos colegiales, de los que hemos intentado que mi hija se enterara lo  menos posible, hay que unirle que más de la mitad de los niños que iban con ella a clase en la guardería ya no están porque o bien han conseguido plaza en el cole público o concertado de turno o sus padres tienen posibles para pagar uno privado. Para más INRI, uno de los que falta es un tal Sergio. Un chaval rubiales y con las orejas asoplilladas por el que al parecer mi hija bebía los vientos porque ya son más de dos y de tres las veces que de repente le recuerda medio en suspiros.

A mí, la verdad, es que se me parte el alma, pero claro, así de dura es la vida. Si esto es así con tres años, no quiero ni pensar lo que va a ser cuando tenga catorce. En fin, las malas rachas pasan rápido.

No sabemos de dónde lo ha sacado, pero cada vez que se despide de alguien estas últimas semanas le dedica un espectacular “¡Ciaaao!” Alargando las ‘aes’ como si fuera Sofía Loren. Me encanta.

Hasta ahora he preferido no enumerar las cosas que me fascinan de mi hija y del resto de los niños a los tres años para no aburrir al personal.  Pero una de las principales es su capacidad para absorber toda la información que le rodea. Valga como ejemplo este post o cualquiera de los casos que seguro habéis tenido con vuestros retoños. Pero lo que más gracia me hace es como esa información sale de ellos después distorsionada y adaptada a su mundo. Si lo recordáis, a mí me parecía memorable el concurso de televisión de los ‘Gallifantes’ que es el mejor ejemplo de lo que trato de contar.

Pues bien, el otro día se acerca Pichín y me suelta:

- “Papá, a Joselito le han hecho mucha pupa. Unos hombre malos le cogieron y le hicieron daño y claro, luego se murió con heridas con sangre y mucho dolor”.

Yo me quedé preocupado por lo que hubiera podido ver mi hija. Después de preguntar un poco y pensar que la niña había visto un telediario o uno de los ‘agradables’ magazines que nos dedica la TV por las tardes, descubrimos que en el bautizo de su prima, a la pequeña la había secuestrado su abuela “la pseudo-beata” y le había puesto la cabeza como un bombo con sus historias para no dormir sobre la Biblia. Resulta que Joselito era Jesusito, que Jesusito era Jesucristo, y  los señores malos eran los romanos.

En casa somos católicos pero más bien poco practicantes, y la verdad, nos hubiera gustado que nuestra hija se hubiera enterado de la historia de la Iglesia de otra manera y cuando fuese algo más consciente. En fin, corrimos un tupido velo y a esperar a cuándo Pichín vuelva a acordarse de la historia y que Dios nos pille confesados cuando le dé por preguntarme por algún misterio de la Santísima Trinidad. Ciao.

Aunque para ser sinceros el regreso a la gran ciudad no es tan traumático si se hace en agosto. Por eso soy de los que siempre se pide el mes de julio en el trabajo. Mis compañeros me preguntan por qué lo hago, pero prefiero no decirles el verdadero motivo.

Y es que para mí, Madrid, en pleno estío, es una gozada: se puede circular con el coche sin problemas ni atascos, comprar con tranquilidad y visitar lugares que durante el resto del año están imposibles porque están atestados de gente. Bueno, históricamente se podía, porque los excelentísimos alcaldes de Madrid nos lo llevan poniendo difícil desde la época de Álvarez del Manzano que puso de moda hacer agujeros y obras en casi todas las calles de la ciudad, y este año no es una excepción.

A lo que iba… que Madrid en agosto es una gozada para los padres, pero desde que Pichín está con nosotros, estoy descubriendo que los niños no lo pasan tan bien ni disfrutan de esta situación.

Al calor que te obliga a ir buscando cada esquina con una sombra, hay que unirle que los niños de la ciudad se han marchado de vacaciones. El parque normalemente atestado de pequeñas fieras en el que casi hay que pedir la vez para tirarse del tobogán, ahora parece un solar. Ante esta situación es una pena ver cómo Pichín se acerca cada día oteando y con cierta expectación a ver si hay niños conocidos jugando esa tarde. En épocas de cole, sale disparada toda contenta cien metros antes de llegar a los columpios  y ahora se acerca hasta allí cabizbaja  y con cierto aire de resignación.

Pichín se tiene que conformar con lo que hay debido a la escasa y “movida” afluencia infantil. Es decir, cada día hay, como quien dice, un nuevo compañero de juegos porque o los que quedan se marchan de vacaciones, o los que llegan están tan desubicados como ella.

Así que los pocos padres que quedamos en la ciudad deambulamos de parque en parque buscando compañía para sus aburridos hijos y una buena sombra donde soportar los ratos que pasamos intentando hacer más llevadera esta soledad.

Estos días me están sirviendo para confirmar la capacidad de socialización que tienen los enanos y en cómo el niño al que acaban de conocer, parece que ha sido su compañero de juegos de toda la vida.

Ahora el cuento ha cambiado. Hasta este verano no me he dado cuenta realmente de lo que se mueve la condenada de Pichín. Fue llegar el primer día a la ‘pisci’ y parecía que le había dado algo. Salió corriendo como una loca en dirección al agua, sin manguitos ni nada, y tuvimos que perseguirla hasta el borde del agua a la que casi estuvo a punto de tirarse.

Como ya conté hace unos meses, el tema de aprender a nadar nos salió rana y la pequeñaja todavía no sabe lo que es flotar sola. Pero parece que ahora se le han olvidado todos sus temores y se zambulle como un pato en el agua. Cada dos por tres salta de la toalla y tira de alguien para que se bañe con ella. Una vez en el agua, y ya con los manguitos de Disney puestos en sus minibrazos que le dan un cierto aspecto a muñeco de Michelín en miniatura, aguanta en el agua hasta que sus labios se tornan de un color azul negruzco. Ese es el momento en el que su madre o alguien medianamente responsable le dice que ya está bien y la obliga a salir del agua.

Y así nos hemos tirado los últimos dos fines de semana. Descansando poco y con los ojos puestos en la pequeña para que no se despiste y no tengamos una desgracia. Yo antes, estar tirado en la toalla horas y horas tampoco es que lo aguatara mucho, pero la verdad es que en lo poco que llevamos de verano lo estoy echando mucho de menos.

Ah, y de cómo hemos pasado de ir a la piscina con unas chanclas y una toalla al cuello a llevar caarrito, silla, bolsa de la comida, bolsa de la niña, ropa de cambio, …… ni hablamos. En cuanto me ponga un poco más morenito me van a empezar a llamar Baltasar, porque vamos cargados como los Reyes Magos camino del portal de Belén.

Pichín no lo merece, pero la crisis me obliga. No sé por qué extraña combinación de factores no tengo ni un minuto para estar tranquilo. Parece mentira que en un periodo como el que vivimos, de máximos índices de paro y de pésimos números económicos, en lugar de bajar de intensidad, tengo más trabajo que nunca.

Lo malo de todo esto es que me quita un tiempo precioso para estar con mi hija. Lo que más me molesta es no llegar al parque entre semana. Normalmente podía disfrutar con ella media horita al día como mínimo, pero ahora incluso me cuesta llegar a casa para poder bañarla y darle la cena.

Por eso ahora no perdono ni una ocasión de hacer algo juntos. Bajar la basura, tender la ropa, para cualquier tarea le pregunto a Pichín si quiere venirse. Ella, como no podía ser de otra manera, tiene diversidad de opiniones: a veces sí y otras también pero haciéndose mucho de rogar.

Este fin de semana hemos ido a hacer algo tan trivial como comprar en el supermercado. Ella con la lista en la mano y subida en la silla del carrito y yo intentando acordarme de todo lo que había que llevar a casa.

De repente caigo en la cuenta de que me he pasado el expositor de los quesos, que está cinco metros más atrás Necesito queso rallado urgentemente. El super está en plena hora punta y maniobrar con los carritos es casi imposible. Miro fijamente a Pichín y la digo:

- Hija, voy allí -señalándo el expositor a unos pasos de distancia- te dejo en el carrito un momento y vuelvo.

- Vale Papá -contesta-

Me giro a por mi paquete de queso y cuando lo cojo oigo en mitad del super:

- Socorro! socorro! Me han dejado solita!

Vuelvo la vista horrorizado y Pichín ya tenía a dos mujeres de edad madura preguntando y comentando con ella la situación.

Yo, sin saber casi ni donde meterme, no me quedó otra cosa que recurrir al típico “Pero hija, que cosas dices” y  escurrirme como pude entre la multitud.

Lo último son las zapatillas de flores. Una especie de botas tipo All Stars decoradas con flores y puntos en distintos tonos verdes y rosas sobre un fondo cuadriculado, y rematadas con una tira de purpurina rosa en el talón. Contado así, la cosa pinta a horterada total, pero la verdad es que las zapatillas tienen su punto.

El caso es que Pichín, harta de ir día sí y día también con el uniforme azul y amarillo de Pipo´s ha decidido darle un toque de color a su atuendo y no hay quien le quite este calzado.

El tema no acaba ahí, como buena mujer que es, tiene claro qué quiere ponerse y cuándo es el momento de hacerlo. Más de una y de dos veces hemos transigido a la hora de vestirla para ahorrarnos la escenita, y muchas más hemos tenido que utilizar nuestra mejor mano izquierda para hacerla entrar en razón y que se vistiera como nosotros habíamos pensado.

Buscamos semanas atrás un lugar bueno-bonito-barato, como siempre. Lo localizamos en nuestro barrio. Todo nos salía a pedir de boca. Se trata del centro Bahía, en la calle Eugenio Sellés de Madrid (barrio de Arganzuela). Nos atendieron de maravilla, con todo tipo de explicaciones y ejemplos de cómo dan las clases. Tienen experiencia de muchos años enseñando a nadar a los pequeñajos, incluso cuando desde que tienen pocos meses de vida. Además, daba la casualidad de que a las 11 de la mañana los sábados tenían un hueco libre.

Pues nada, que el día D nos plantamos allí con la pequeña. Iba encantada, con su bañador, su gorro y unos escarpines feísimos que le habíamos comprado unos minutos antes. La dejamos en la piscina con su monitor y todo perfecto. Se pone la primera de la fila y se marcha directa a las escaleras para meterse en el agua.

Nosotros, igual que la mayoría de ‘padres primerizos’ en esto de la natación, nos quedamos comiéndonos el cristal que separa la sala de ‘visitas’ de la piscina. Y al fondo, Pichín. Que se agarra a la barandilla, que la pegan dos meneos caminos del agua, que se aferra al profesor, que comienza a poner mala cara. Y de repente…. empieza a berrear.

Ahí se acabó la película. La pobre Pichín se pasó 20 minutos llorando y gritando mi nombre y cuando pude recogerla se me tiró a los brazos sollozando.

No he podido resistirlo y después de que en los días siguientes ella misma me haya recordado que no quiere ir a “la piscina azul” la he borrado de las clases. Analizando lo que nos ha pasado, creo que definitivamente nos hemos precipitado. Por eso vamos a intentarlo otra vez después del verano, que por lo menos la enana llevará el rodaje hecho de la playa y la piscina.