Cayetana, la más grande entre las Grandes 14 Enero, 2010
Ya lo he dicho en este espacio más veces, pero me veo en la obligación moral de insistir en mi devoción por la duquesa de todas las Españas, mi noble favorita, mi abuela ideal. Quiero lanzar desde aquí una iniciativa, fundar un foro que promueva el casamiento de Cayetana de Alba con su enamorado Alfonso. Es lo único que le falta a mi ídolo para convertirse en mito viviente de mis días. Una boda. No sé si irían sus hijos, a los que, de verdad, no entiendo que no compartan el rejuvenecimiento a los Benjamin Button de su madre, pero yo prometo que si se dan el sí me hago vegetariana, hago el Camino de Santiago a pie y no voy nunca más de rebajas, ni aunque los Manolos me los pongan a 10 euros.
1 Comentario Miss Tallas
Me da a mí la cosa de que Colate, ese hombre con nombre de golosina, y Paulina, ya no son lo que eran. Y no por lo que cuenta mi revista, que creo a pies juntillas, faltaría más, sino porque ahora no te veo en semanas, ahora vuelvo deprisa para que nos vean, ahora tengo unos bolos de Miami a Gibraltar sin pasar por España, ahora me va mal hablar de crisis que estoy de promoción…Nunca confié mucho en este matrimonio entre la pasional cantante y el encargado de sus maletas, que es más o menos, el trabajo que una le adjudicó a falta de otro más evidente, todo el día llevándole el equipaje de aeropuerto en aeropuerto, perrito incluido. Y sé de buena tinta que ella está a día de hoy, cómo lo diría, cansada de un marido ocioso, que en los últimos años ha pisado más las fiestas que la oficina, si es que la tiene. Y también que a ella le tira Miami, donde tiene casa y amigos y amigas a tutiplén. Y que Paulina se muere por su trabajo, al que dedica todas sus energías, que son muchísimas, y por lo que se ve, su tiempo. Enfin, que me huele la cosa a que esta pareja tiene los días bien contados, eso sí, que ella decidirá cuándo y cómo lo quiere decir. Porque Pau no da nada gratis, casi diría, que ni las gracias.Y la música, bien se sabe, además de arte es un negocio.
Si hay alguien en este universo nuestro de famosos que se reciclan a sí mismos con tal de no desaparecer del “calndelabro” que desentona precisamente por lo contrario, es decir, hacerse invisible, es Rocío Carrasco. Desde que su madre ascendiera a los cielos de la copla hace casi tres años, hemos visto a la hija ¿tres? veces. Y siempre en el juzgado, a ver por dónde mete mano a las cosas de su ex, Antonio David, con el que debe tener tantas denuncias interpuestas como rizos en la cabeza. Hablando de pelo… Una amiga me ha chivado que la joven, que como digo parece haber sido engullida por la tierra, se ha teñido su melena de leona. Mi fuente se la encontró en la urbanización donde reside, en los alrededores de Madrid, convertida en !pelirroja¡ y muy bronceada; vamos que en la capital no ha cogido el moreno, a deducir del diluvio que hemos tenido. ¿Hará viajado a Miami? ¿Se habrá confinado en Chipiona? ¿Tendra UVA en su magnífico chalet? ¿Le prepararía su adorado Fidel una escapada al Caribe? Enfin, que a Rocío Carrasco Mohedano la vemos menos que a las hijas de los Príncipes, que ya es decir.
Lara Huete, una de las grandes expertas en vestuario cinematográfico de España, pedía el otro día vía postal (ella estaba en Brasil y no en el Palacio de Congresos de Madrid recibiendo su Goya) que las instituciones contribuyan a ayudar al cine patrio y que controlen y penalicen la piratería. Muy bien dicho, pensé en el sofá de mi salón mientras mis ojos se depositaban en los “alta costura” de Belén Rueda, Manuela Velasco, Maribel Verdú y así hasta un centenar de actrices locales. Vamos, para que nos entendamos: es muy loable que se pida apoyo y todo eso de que lo de casa hay que cuidarlo. Pero digo yo, ya que estamos barriendo para dentro, ¿porque nuestras hermosas actrices no se pelean por que las vistan nuestros diseñadores, de los que hay mucho y buenos? Pongo algunos ejemplos de lo que se vio: Belén Rueda, de Carolina Herrera, Goya Toledo, de Dior, Aitana Sánchez-Gijón, de Oscar de la Renta, Mar Saura, de Versace, Penélope, de Chanel, su hermana Mónica, de Roberto Cavalli, Olivia Molina, de Azzaro… Podría citar 200 y quedarme corta. Menos mal que la dire de la Academia, Angeles González-Sinde, iba de Devota y Lomba y que la presentadora, Carmen Machi se enfundó cuatro Capriles. Algo es algo. Enfin, que el tema es criticar y pedir, a ver que cae, pero a la hora de la verdad, nos tira más el brillo de fuera que los dedales de casa sobre una alfombra roja. Puestos a copiar ¿porque al año que viene no la extienden roja y a la estatuilla de Goya le cortan la melena hasta dejarlo calvo? Una lástima, vamos.
Yo, taurina lo que se dice taurina, soy más bien poco. Vamos, Escarlata es para mí el Cossio mismamente. De pases, espadas, verónicas y demás, no sé nada, no hablo nunca, no vayamos a meter la gamba. Pero de toreros, si hay que hablar se habla. Dice mi enciclopedia andante, o sea, la citada Escarlata, que Fran Rivera, es un diestro del montón, pero que a guapo, y a esta opinión me sumo yo, no le gana nadie. El espíritu de Manolete se ensombrece al lado de tanta belleza masculina: Ordóñez, Rivera y Dominguín en su máximo esplendor. El otro día el destino me brindó una de esas posibilidades que da la vida sin esperarla, aunque al contrario que en las películas, la dejé correr. Me hallaba yo con una amiga en la estación de Atocha, viendo el invernadero natural que decora su interior, cuando oigo una voz que pregunta suavemente “¿te gustan las tortugas?”. Al levantar la vista veo frente a mí, en cuerpo y alma al guapo Fran, que no me formulaba a mí la comprometida pregunta de los reptiles, sino a su hija Cayetana, oye, igual que él, qué ojos, y qué pelo moreno. Claro, que la niña me ocupó dos segundos de mis pensamientos, porque rápidamente mi cabeza se puso a trabajar: ¿le pido una entrevista? ¿le extiendo un klinex para que me estampe su autógrafo? ¿le doy la mano? ¿le doy mi móvil? ¿le pido el suyo? ¿me hago una foto con él? ¿Le digo lo pochola que es su hija? ¿le pregunto dónde se ha comprado ese abrigo camel que le queda como un guante?…. y así me hice otras 300 preguntas, tratando de separar al torero de cortos pases que describe mi compañera Escarlata del apuesto varón que tenía delante, separado de mí por unas tortugas de invernadero. Cual Ave (me refiero al tren), el momento pasó, veloz y silencioso. Yo me quedé viendo cómo el bello torero se iba, al resguardo de otras decenas de miradas parecidas a la mía, dando la mano a su hija en lugar de dármela a mí. Con su porte inequívoco de galán, que se lo digan a la triste Blanca Martínez de Irujo o a la explosiva Vicky Martín Berrocal, a la que le unen, de momento, los maledicentes rumores. Decidido. A mí, como a la duquesa de Alba, también me gusta Fran, aunque sea de yerno.
Pues a mí me va más la cosa lírica. Lo digo por Escarlata, que se pierde por unas manoletinas y una montera sudando el albero. Ayer me puse mis mejores galas (una hace lo que puede con un fondo de armario básico de Zara) y asistí a la presentación del nuevo disco de Ainhoa Arteta, que no canta La Traviata, precisamente, sino algún bolerazo, nanas, a clásicos como Clapton o Elvis y…. ay de mí, a mi añorado Jacques Brel.
