¿Quién no recuerda a los “Baywatch” (Los vigilantes de la playa en castizo)? Pues ahora saltan de la pequeña pantalla a la grande, pero en clave de humor. Es decir, será una comedia. Y ahora viene la pregunta del millón. ¿Acaso no lo era? Porque no recuerdo nada más gracioso que ver al mítico Mich Bucanan (David Hasselhoff, otrora Michael Knight) moviendo toda su musculatura con un bello atardecer de fondo y una cursi música de oportuna banda sonora. Y por fin, después de esa carrerita, el rescate: una rubia despampanante, sin un gramo de grasa, con un biquini que bien podría servir de llavero, que, curiosamente, se enamora de él. Dios… ¿la peli superará esas escenas? Si alguien me lo promete, yo prometo informaros del estreno, y hasta organizar una frikiquedada para no perdernos el eventazo. Ellos lo valen. ¿O acaso no os partís la camisa por ver quién hará el papelazo de Pamela Anderson? Seguro que ya hay cientos de actrices deseando formar parte del selecto grupo de socorristas de ficción de las playas de Malibú.
Escarlata
Además de belleza y un ex que quita el hipo (sí, me refiero al maravilloso Brad, y permitidme que omita el apellido porque hablo tanto de él que ya parece de mi familia –aunque ya me gustaría a mí tenerlo sentado a mi diestra o mi siniestra en Nochebuena, por ejemplo–), Jennifer Aniston tiene mucho, muchísimo, sentido del humor. Y de calidad. Y eso vale un imperio. El otro día, en una entrega de premios, bromeó sobre su soltería diciendo: “Es muy curioso; me di cuenta hace unos años de que había una extraña relación paralela entre las películas en las que participaba (”Novio de alquiler”, “¿Qué les pasa a los hombres?”…) y mi vida amorosa fuera de la gran pantalla. Así que, ahora, trato de tener más cuidado que antes con los títulos de las películas que decido protagonizar”. Y siguió con la guasa: “Así que, si alguien tiene algo que ofrecerme que se titule “Amor eterno con un adulto” o “Hombre estable”, estoy en la mesa 6 y mis agentes en la 12″. La joven recibió la carcajada generosa del público y un aplauso sonoro que premiaba su simpatía. Y yo también la celebro, hay que tener muy buena pasta y muchísimo equilibrio para seguir sonriendo cuando el hombre más deseado del mundo te deja por otra. Muy bien, Jennifer. No pierdas la moral.
Escarlata
Llamada de atención a los “brangelinos” del mundo: Brad y Angie siguen juntos, felices y pensando en aumentar la familia, según ha declarado el macizo de él. Después de diezmil dimes y diretes –que si se separan, que si la custodia, que si Jenni por aquí, que si Jenni por allá– y de su espectacular aparición en Cannes, el rubio más deseado del panorama mundial lanza estas declaraciones al orbe como el que no quiere la cosa: “Estoy enamorado y tengo la familia más bella que se pueda tener. ¿Qué más puedo pedir? Soy el hombre más feliz de la tierra”. Y no lo dudamos, la felicidad te sienta tan bien… Y tan contento está, que sigue pensando en aumentar la familia: “Mi hija que viene de África es magnífica, tenemos tanta suerte de tenerla…, y de tener hijos del mundo entero. Son geniales, y nos encantaría tener otro. Puede que tengamos uno en Londres. Eso me encantaría”. En Londres, en Tokyo o donde el amor os lleve. Si a vosotros os gusta, a mí también. Seguiré vuestros pasos con devoción y fe, por algo sois ya unos auténticos dioses en la noble tarea de entretener, llenar páginas y, por supuesto, dar que hablar.
Escarlata
Estoy catódica. Entre mis muchas pasiones –además de la primavera, las terracitas, el sol y la siesta– se encuentran las series televisivas (algunas, claro. Bueno, vale, muchas). Y mira por dónde he ido a enterarme, navegando por esto de la Interné (sí, yo soy más de cartas de amor con encabezamientos dramáticos y letras góticas, pero no quiero quedarme atrás en el asunto de las tecnologías y, por supuesto, la información), que en breve se van a unir en la televisión dos de mis debilidades: el amor y las producciones americanas adictivas. Y aunque “Anatomía de Grey” nunca ha sido mi favorita, he de reconocer que, si la ponen, la veo. ¿Que por qué? Pues no lo sé. Quizá porque derrocha sentimiento, y eso me encanta. Aburrida ya de la pareja protagonista (ojo, digo pareja, no “el protagonista”, es decir, el doctor Macizo, que es un hombre como para no aburrirse), en las últimas temporadas he seguido con más interés las historias de los secundarios. Entre ellas, hay una, la de la ingenua Izzie, que me llegó a crispar (resulta que anda honrando a Dionisos con el vividor Alex y, a la vez, enamorada del fantasma de su ex, que murió hace no sé cuántos capítulos). Pues por fin, en el capítulo 100 –que veremos en breve y ya se ha emitido en EE.UU.– sabremos en qué acaba todo esto (¡Cuidado!, si eres “superfan” de la serie no sigas leyendo). Bueno, venga, lo adelanto: en boda. Y hasta ahí voy a contar. Por qué se casa y con quién, cuando emitan el capítulo. Pero Izzie no será la única que se vestirá de novia. Meredith también lo hará, ¿será para “esposarse” a
l doctor Macizo? Sinceramente, espero que no. No se lo merece. Por sosa.
Escarlata
La verdad: 
a mí, gustar me gustan (más que comer con “los deos”, que dijo la Faraona cuando conoció al Pescaílla –cuentan–) . Y no, no me cansan. Es más, me encanta verlos y que no paren de generar noticias. La última: que se separan. Sí, ya se ha dicho más veces, pero ahora hay cifras sobre la mesa: 90 millones de dólares. Son los que le daría ella a él si se va y le deja a todos los niños, que ya no me acuerdo ni cuántos son (seis, creo, y todos monísimos). Pero mi Brad, además de guapo, es un padrazo, y no creo que renuncie a la custodia de sus hijos por un puñado de dólares. De hacerse realidad el rumor, no sería tan hipócrita como para decir “lo siento” –¡menudo pedazo de soltero!–, pero sí lamentaría dejar de verlos juntos, porque son un espectáculo, un regalo de la naturaleza para nuestros ojos, curiosos devoradores de belleza y famoseo. Pase lo que pase, hagan lo que hagan, prometo enterarme y contarlo. Que pa eso estamos.
Escarlata
Últimamente, los asuntos del corazón me llevan de cabeza. Llegar la primavera y armarse la marimorena en esto de los amoríos ha sido todo uno. Alumbra al suelo patrio el primer rayo de sol y la sangre del famoseo se altera –como la de cualquier mortal– y empieza a bullir a un ritmo frenético, casi de infarto, acelerando el pulso propio y el de todo aquel que hojee esta semana, la venidera, y la otra, y la otra… el DIEZ MINUTOS.
Esto es un sinvivir. Que si Fran se cuelga su mejor medalla con su miss, que lo fue, también, de Sergio Ramos. Que si éste gana por goleada a cualquiera que pretenda el paraíso con la “duquesita” Amaia Salamanca (¿Qué le verán a este chico?, apostillo). Y que si Eva, ducha en otros tiempos en el arte de contemplar las paradas del portero más grande jamás conocido (ruego disculpéis mi pública y confesa admiración por Casillas), luce palmito y torero con la misma gracia que Penélope da una larga cambiá si le preguntan por Bardem. Y suma y sigue.
Pero si hay algo que esta semana ha dejado tiritando mi capacidad de asombro ha sido comprobar la más que sorprendente y sorpresiva buena amistad que une a mi adorado Viggo Mortensen y Christina Rosenvinge, la de Álex (de la Nuez, ex de Martina Klein) y Christina (ex de Ray Loriga, ex también de Eugenia Silva, actual de Alfonso de Borbón), que ha hecho “chas” y ha aparecido a su lado. Y no es para menos. Si yo hiciera “chas” y apareciera al lado de Viggo Mortensen, haría “chas” hasta quedar exhausta. Prometido.
Escarlata
Estoy de vacaciones, queridos lectores, sí, pero aun en mis mejores momentos de relax y absoluta despreocupación me apetece contaros cuatro cosas. Mis españoles pasos están vagando (literal: me he perdido en Brooklyn, varias veces en Manhattan y otras tantas en Chicago) por tierras de Paul Newman (soy una romántica, paso de citar presidentes. Mejor, actores) y mira por dónde fueron a parar la tarde-noche de los Oscar a un restaurante mexicano de la Octava en Manhattan. En la pantalla, el despampanante Hugh, así que pedimos barra y pasamos de mesa. Allí nos reunimos en menos de decir amén (y por éstas -escribo mientras cruzo mis dedos y los beso, gesto español, teñido de cierto toque macarra- que es verdad) un colombiano, dos malagueños, un italiano, la sister de la que suscribe y la arriba firmante (ojo, que no es un chiste). Decir Penélope y empezar a correr el tequila fue todo uno entre chéveres, olés y exaltaciones de todo lo que lleve eñe. Al cabo, la Loren llenó la pantalla y el italiano, un chavalito de más de 60, casi se nos infarta mientras pedía otra ronda para brindar por ese pedazo de mujer.
Recuperado el aliento el italiano, brindada la belleza de Sofía y rebién celebrado el Oscar de “Pe”, miré todas esas sonrisas, que quizá no vuelvan a encontrarse, y supe que uno no se alegra de este mérito por orgullo español (a mí lo de hacer patria… ni me va ni me viene) ni por el Oscar en sí. Quizá sea algo más íntimo y emocional, quizá veamos en ella, en Bardem, en Almodóvar… un pedacito de nuestra forma de ser. Y reconocernos en el brillo de su mirada nos gusta. Va por ella (que pasea triunfadora sobre los taxis de Nueva York), va por vosotros, ¡salud!
Escarlata
Dada como soy a las grandes pasiones, tengo que decir que San Valentín me parece una cursilada sin sentido y que, de todos los días del año programados en el calendario para hacer regalos y gastar más de la cuenta, sólo respeto el 6 de enero, por tradición, por ilusión, por el Roscón y porque me permite seguir teniendo algo de niña, que ya es bastante. ¿Pero San Valentín? Corazones, bombones, flores… ¡Valiente ñoñería! A Dios pongo por testigo: si a uno de mis múltiples enamorados le da mañana por hacerme un regalo de esas características o traerme un colgante –por carísimo que sea– que ponga “I love you”, le falta calle pa salir corriendo y mundo pa esconderse de mi ira. Avisados estáis.
Claro, que no me importaría que alguno de estos galanes –no son tantos, sólo dos: Benicio y Cayetano– por los que he declarado por activa y pasiva, con mi mejor verbo y mis peores intenciones, mi amor sincero en este blog, tuviera algún detallito en forma de comentario a este post.
Y es que en mis peores pesadillas aparece un hombrecillo repeinado, con camisa rosa y corbata a rayas, con una caja de bombones en forma de corazón. Y en mis mejores sueños irrumpe Benicio vestido de guerrillero dispuesto a la batalla. Y ya, en el colmo del bienestar onírico, una fantasía que un día se hará realidad: recibe Cayetano un toro por delantales y después de cruzar su mirada con la mía, expectante en el tendido, me brinda la mejor faena de su vida. Sigue soñando, Escarlata.
Escarlata
Se acercan los Goya y yo ya estoy en un ay. Me encanta el cine, sus galas, sus fiestas, sus premios, su glamour y sus bellezas. Todo. Y, aunque me confieso –y que me perdone quien tenga que perdonarme, pero lo de ser políticamente correcta no va conmigo– más fiel seguidora de la ficción que se hace al otro lado del charco, reconozco que la nuestra tiene su aquél. Y en ese aquél, para mí, hay nombres que prometen convertir las películas que se hacen aquí en cine que puede verse en todo el mundo. Me vienen a la mente Bardem y Díaz Yanes, fundamentalmente, maestros, el uno y el otro y cada uno en lo suyo, de esto del séptimo arte.Pero, para mí, amante del cine y amante en sueños de muchos actores, este año la gala de los Goya tiene un atractivo añadido: el bueno de Benicio, atractivo que se une a otros atractivos nacionales y cuyos nombres soy incapaz de recordar ahora que sé que Benicio pisará suelo español de nuevo.
Extraordinario en su papel de Che, Benicio el Toro (y no es una errata, decidí llamarlo así desde que fui consciente de sus hechuras) no es un guapo de anuncio, pero es un derroche de masculinidad. De hecho, más de una mujer De Armas tomar parece haberse rendido a sus encantos. Y es que, a pesar de tener ojeras, bolsas y llevar a veces una barba y un pelo como de recién levantado (o de no haber dormido), Benicio el Toro tiene un “Je ne sais pa quoi” (y esto me lo ha soplado Miss Tallas, que yo, en la lengua de Sarkozy, no paso del ramplón merci) que las vuelve locas.
Y me refiero a las otras, porque lo mío hacia él es más profundo y verdadero. Lo mío por este novillo es amor, y del bueno.
Escarlata
Estoy enferma. Yo sí que estoy enferma, y no Ana Obregón. Y es grave. Tengo que confesarlo: sueño con Miss Tallas. Me he despertado y he pedido hora urgente con mi psicoanalista, pero no puede atenderme hasta el lunes. Así que, ante la imposibilidad de verbalizar mis inquietudes ante un erudito de la ciencia de Freud, lo cuento aquí, públicamente, con el permiso de la protagonista.
Estaba yo entregada a los brazos de Morfeo –que no es mi nuevo amante cubano, sino el dios del sueño, como bien sabéis–, cuando se planta en el salón de mi casa –cual aparición sobrenatural– la susodicha (camisón de raso, zapatitos de estar en casa con gracioso e inquieto pompón rosa, cigarrillo con larguísima boquilla, muy “french”, aroma de Chanel, pelo recogido con capricho y premeditado descuido, el Diezmi bajo el brazo) y me espeta displicente: “Qué te parece este titular: Fran y David, admiradores de Giorgio Armani”. Y lo hace mientras señala (más bien golpea) la página en cuestión con su índice (adornado, dicho sea de paso, con un indiscreto anillazo). Y yo, perpleja ante una pregunta que ofrecía un abanico inconmensurable de respuestas, le digo: “¿A qué te refieres? ¿Hay algo que esperes oír? ¿Tengo que adivinar lo que es o me das una pista?”. “Mira, Escarlata, esto es una errata, y de las gordas. Ahí, donde pone Giorgio Armani, debería poner mi nombre, ¿entiendes? –gritaba fuera de sí–”. Y yo, con mi pijama azul de felpa y los párpados a media asta, le digo: “Ya, quieres ponerte en el lugar de Giorgio… Por su emporio, supongo”. Su grito me despertó de golpe: “¡NOOOOOOOOOO! Quiero que estos dos me admiren. Míralos, si parecen dos querubines. ¡Qué sonrisa, qué donaire, qué porte!”…, y a continuación aspira su cigarrillo con un glamour que ya lo quisieran para sí las estrellas de Hollywood.
Y yo, que a estos santos no les tengo mucha devoción, le digo (esperando, en parte, que me dejara seguir durmiendo tranquila): “Sí, te entiendo. Son dos bellezas, una morena y una rubia, hijas del pueblo… (ahí me callé para no mosquearla), pero tampoco es para tanto. Yo, de Fran, me quedo con su hermano Cayetano. De Beckham… con su paso por el Madrid y su indecorosa cuenta bancaria”.
“Desde luego, Escarlata, no tienes sensibilidad”, me suelta con un tono que me suena a reproche. Cierra el Diezmi, apura su cigarrillo y se marcha dando un portazo.
El insistente pi-pi-pi del despertador me ha sacado de esta fantasía onírica y, como no soy rencorosa, me he despertado con el buen ánimo de hacer realidad los sueños de la que ha sido, por una vez y sin que sirva de precedente, protagonista de los míos (ojalá siempre fuera tan fácil). De ahí el titular de este post. Felices sueños a todos, queridos seguidores de nuestros “diezmis y diretes”.
Escarlata
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