Archivo para Marzo, 2009
Llevaba yo tiempo negociando con el diablo para que me dejase ver por un agujerito una escena familiar en casa de los Beckham; hubiese dado lo que fuese para presenciarlo y ahora resulta que el propio David ha descrito un día de su vida en un periódico deportivo italiano. Lo mejor, lo que dice: ¡que es un tipo aburrido! Asegura que su vida no se desenvuelve en un mundo frívolo y que lleva una existencia la mar de tranquila. Su día, dice, empieza a la diez de la mañana cuando no están sus hijos y a las siete si está con ellos. Luego, desayuna dos croissants con nutella y zumo de naranja; después se va a entrenar y a las seis o siete vuelve a casa, donde cena con amigos. Ay, David, desde luego, qué vida más sosa ¿y Victoria qué opina de eso? Yo, sinceramente, creo más bien que estas declaraciones algo tienen que ver con el hecho de que el futbolista siga en Milán. Esa imagen de niño bueno calmará –digo yo– a la ex Spice, que está la pobre en Estados Unidos como madre entregada y responsable, haciéndose cargo ella solita de sus tres hijos. En fin… que, viendo lo visto o leyendo lo leído, viva el aburrimiento… y ya de paso su cuerpo serrano.
La mía mamma
Si les digo: “adivina, adivinanza ¿de quién son estos pies con estos increíbles zapatos?” ¿que me contestarían?. Creo yo, sin ánimo de meterme en sus privilegiadas mentes, que dirían: son los pies de Victoria Beckham o de Elle McPherson, Heidi Klum, Laura Sánchez… pues no, son los pies de La Princesa de Asturias.
Así, con la boca abierta, nos dejó esta semana a todos en Madrid, al aparecer en un tranquilo acto por la tarde, pisando con semejante calzado. La verdad, para no seguir tendencias de ningún tipo, como ella ha confesado en muchas ocasiones, esta vez ha dado en pleno con el zapato de la temporada. Analicemos: color ratón o llamado “nude” por los “fashionistas”, plataforma por delante, de esas que hacen un efecto precioso pero que necesitan unas clases preparatorias antes para poder andar con ellas, tacón alto pero rellenito y dos tipos de tejido dentro de la misma pieza ¡¡¡lo más!!!. Vamos un zapato que hemos visto en todas las revistas de moda, de esas que en Zarzuela no se leen.
Señora, mi más sincera enhorabuena por los zapatos, cómo se nota que no han salido del taller de Ortega y Gasset 30 y si directamente de la mano de un inglés con firma española, que nos gusta, nos gusta mucho.
Magnolia
Últimamente, los asuntos del corazón me llevan de cabeza. Llegar la primavera y armarse la marimorena en esto de los amoríos ha sido todo uno. Alumbra al suelo patrio el primer rayo de sol y la sangre del famoseo se altera –como la de cualquier mortal– y empieza a bullir a un ritmo frenético, casi de infarto, acelerando el pulso propio y el de todo aquel que hojee esta semana, la venidera, y la otra, y la otra… el DIEZ MINUTOS.
Esto es un sinvivir. Que si Fran se cuelga su mejor medalla con su miss, que lo fue, también, de Sergio Ramos. Que si éste gana por goleada a cualquiera que pretenda el paraíso con la “duquesita” Amaia Salamanca (¿Qué le verán a este chico?, apostillo). Y que si Eva, ducha en otros tiempos en el arte de contemplar las paradas del portero más grande jamás conocido (ruego disculpéis mi pública y confesa admiración por Casillas), luce palmito y torero con la misma gracia que Penélope da una larga cambiá si le preguntan por Bardem. Y suma y sigue.
Pero si hay algo que esta semana ha dejado tiritando mi capacidad de asombro ha sido comprobar la más que sorprendente y sorpresiva buena amistad que une a mi adorado Viggo Mortensen y Christina Rosenvinge, la de Álex (de la Nuez, ex de Martina Klein) y Christina (ex de Ray Loriga, ex también de Eugenia Silva, actual de Alfonso de Borbón), que ha hecho “chas” y ha aparecido a su lado. Y no es para menos. Si yo hiciera “chas” y apareciera al lado de Viggo Mortensen, haría “chas” hasta quedar exhausta. Prometido.
Escarlata
Hoy presenta Penélope Cruz, bajo la dirección de Pedro Almodóvar, “Los abrazos rotos”. ¿O sería mejor “los corazones rotos”? porque me tiene a mí preocupada la historia de amor o no sé si desamor de Penélope y Javier. A mí que me parecía de lo más romántico imaginar dos Oscar sobre un mismo lecho y ahora se rumorea que la pareja ha roto. No me imagino yo a ninguno de los en un alarde de espontaneidad y buen rollo con la prensa contando si su relación sigue o no. Supongo, muy a mi pesar, que habrá que esperar a que el tiempo nos confirme o desmienta su ruptura, pero cuando el río suena… En fin, si al final es verdad la separación, sería una pena; con el glamour que tenía esa historia…
La mía mamma
Llevo días mordiéndome la lengua, no quería sacar el tema por considerarlo, cuanto menos, gris; pero es que, lo siento, si no lo suelto me enveneno. Me tiene anonada la “triunfal” entrada de Zeus, el hijo de nuestra Saritísima, al mercado musical. Sobre su música no me meto, juzguen ustedes mismos entrando en www.youtube.com e introduciendo la búsqueda Zeus Tous. Pero lo alucinante es cómo lo ha hecho. Sólo unos días antes de presentar su nuevo disco, se empieza a rumorear que los hijos de Sara Montiel están enfadados con la forma en que su madre ha gestionado la herencia de su padre, Pepe Tous. A partir de ahí, sólo se habla de eso, pero se habla y eso –parece– es en realidad lo único que importa. Dicen que todo esto ha sido una inventiva del mánager poco acertado de Zeus, que ha visto así una forma de llamar la atención. Mientras, me temo que la pobre Sara está tan alucinada como nosotros, el pueblo llano. Ella asegura que no hay problemas… de herencia, se entiende, porque ese hogar no debe ser últimamente un remanso de paz y armonía. Que si Sara no fue a su presentación, que si es que no me invitó personalmente, que si tú dices, que si yo digo… uff… qué pereza. Aunque cuando hay dinero por medio parece que sale lo peor de nosotros. Si no, que se lo digan al clan Morales, a la familia de Vicky Martín Berrocal, a los Jurado… en fin, que la primavera promete y no precisamente un camino de rosas; o sí, pero con peligrosas espinas.
La mía mamma
No saben cuánto echo de menos a Escarlata en superiplo americano (y no porque me vaya a dar la razón, al contrario). Es que en este debate encendido sobre las medallas taurinas, quiénes se las merecen y quiénes no, habríamos llegado a las… más que palabras. Ahora resulta que dos monstruos del albero como José Tomás y Paco Camino van a devolver sus medallas de las bellas artes porque el ministerio ha decidido dársela a Fran Rivera, mi Fran. No seré yo quien entienda de este universo de animales y hombres midiéndose en la misma arena, pero si que digo una cosa, al margen de varas de medir genios, estoques y capotazo. ¿Ha pedido Fran Rivera la medalla? No (que yo sepa). Vamos, se lan han dado como me la podían haber dado a mí de saber siquiera por donde entra el toro a matar. ¿Hasta qué punto se merece su honorabilidad como persona que se le vapulee ahora, cuando ni siquiera se ha postulado él para semejante honor? ¿No es un continuador de la saga Ordóñez-Rivera que tanta pasión suscitó en otras décadas? No me gustaría estar en la piel de Fran, viendo como su prestigio cae en el abismo. Y creo que si fuera él, la devolvería antes de ganarla. La honorabilidad va por dentro y no se conquista en un estrado. Enfin, Escarlata, va por ti.
Miss Tallas
Estoy de vacaciones, queridos lectores, sí, pero aun en mis mejores momentos de relax y absoluta despreocupación me apetece contaros cuatro cosas. Mis españoles pasos están vagando (literal: me he perdido en Brooklyn, varias veces en Manhattan y otras tantas en Chicago) por tierras de Paul Newman (soy una romántica, paso de citar presidentes. Mejor, actores) y mira por dónde fueron a parar la tarde-noche de los Oscar a un restaurante mexicano de la Octava en Manhattan. En la pantalla, el despampanante Hugh, así que pedimos barra y pasamos de mesa. Allí nos reunimos en menos de decir amén (y por éstas -escribo mientras cruzo mis dedos y los beso, gesto español, teñido de cierto toque macarra- que es verdad) un colombiano, dos malagueños, un italiano, la sister de la que suscribe y la arriba firmante (ojo, que no es un chiste). Decir Penélope y empezar a correr el tequila fue todo uno entre chéveres, olés y exaltaciones de todo lo que lleve eñe. Al cabo, la Loren llenó la pantalla y el italiano, un chavalito de más de 60, casi se nos infarta mientras pedía otra ronda para brindar por ese pedazo de mujer.
Recuperado el aliento el italiano, brindada la belleza de Sofía y rebién celebrado el Oscar de “Pe”, miré todas esas sonrisas, que quizá no vuelvan a encontrarse, y supe que uno no se alegra de este mérito por orgullo español (a mí lo de hacer patria… ni me va ni me viene) ni por el Oscar en sí. Quizá sea algo más íntimo y emocional, quizá veamos en ella, en Bardem, en Almodóvar… un pedacito de nuestra forma de ser. Y reconocernos en el brillo de su mirada nos gusta. Va por ella (que pasea triunfadora sobre los taxis de Nueva York), va por vosotros, ¡salud!
Escarlata
